tag:blogger.com,1999:blog-13346198956506922532024-03-05T10:22:25.662+01:00Todos HablanEso no es en absoluto, eso no es lo que yo quería decir en absoluto.Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-4730823880452797362011-02-22T12:28:00.001+01:002015-03-11T11:58:55.714+01:00MEMORIA (LA OSCURIDAD)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="color: black;">.</div><div style="color: black;"><br />
</div><br />
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<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><span style="color: #666666;">LA</span> <span style="color: white;">O</span><span style="color: #444444;">SCURIDAD </span></span></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-j4_5a-7nZ1U/TWOdmJ4NldI/AAAAAAAAH7A/cmluYGxiOQQ/s1600/la+oscuridad.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-j4_5a-7nZ1U/TWOdmJ4NldI/AAAAAAAAH7A/cmluYGxiOQQ/s320/la+oscuridad.JPG" width="320" /></a></div><br />
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<br />
Me aproximo a la noche, con cada una de las manos, abarco cuerpos enteros, horas, temporadas y saltos. Saltos y precipitaciones, personas sentadas en ambos lados, yo con cacharros de palo, una conversación que aún no se terminó... bancos, costumbres, el organdí, pantalones, las piedras con las cruces que se movían, el sol allá en lo alto que se retira para que beban de nuevo los días y el verano.<br />
<br />
<br />
Un día cruzando a lo ancho de la calle, un día que presidió desde lo otro montones de días que no eran él; como si al describirse, se le hubieran restado los fragmentos, como nunca feliz, ligando las alianzas, anfitrión de los sueños en los que, hasta el paisaje, era una misma nube que se extendía con tan sólo rozarla.<br />
<br />
<br />
Más arriba, la esquina se dividía también convocando a los árboles entrelazados por tinajas, callejuelas, panes redondos bajo los brazos, tinteros, latitas de sardinas, calcetines y solemnes domingos. La esquina tenía oídos, farfullaba y se dejaba picar por las abejas.<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><object height="255" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OgluYvOENgk?fs=1&hl=es_ES&hd=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/OgluYvOENgk?fs=1&hl=es_ES&hd=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="255"></embed></object></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
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<div style="color: black;">.</div></div>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-73822515819825490162011-02-22T12:16:00.000+01:002015-03-13T22:04:13.133+01:00El Orden Implicado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: black;">
.</div>
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<div style="color: #7f6000; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">El Orde<span style="color: #bf9000;">n </span>Implicado</span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-pmlekQhJwAc/TWOabTZzg_I/AAAAAAAAH68/gy9dfcKRRu8/s1600/el+orden+implicado.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-pmlekQhJwAc/TWOabTZzg_I/AAAAAAAAH68/gy9dfcKRRu8/s320/el+orden+implicado.JPG" height="217" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
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<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
"Lo que ocurre en un lugar del universo a una partícula<br />
afecta instantáneamente<br />
al resto de las partículas del universo."</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
(Bohm lo llamo el orden implicado.)</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Son los pequeños detalles, no lo he olvidado,<br />
son la suma de infinitas partículas de nadas<br />
que conforman un todo hasta que lo hacen estallar.<br />
<br />
Y estalla.<br />
<br />
Estalla tristemente delante de la taza del café,<br />
dice: fin<br />
y maldice lo mejor que es capaz todos los diccionarios.<br />
<br />
Son los brevísimos obstáculos para llorar o decir<br />
los que cierran la cara y la llevan a lugares inhóspitos<br />
en los que no hay comida ni te alegra la música<br />
ni sirven para nada tus pies o el diámetro del aire,<br />
¡y pensar que podríamos no habernos conocido,<br />
al fin y al cabo, algo tuvimos,<br />
ya no seremos más unos desconocidos aunque duela!.<br />
<br />
Son los infinitesimales acuerdos que tampoco nos valen,<br />
el punto más feliz de la imaginación que también nos falló,<br />
es hoy, ayer, mañana,<br />
la maraña de caras de Borges que siempre son la misma<br />
y eso es lo peor.<br />
<br />
Ritual del olvido, el lamento,<br />
ese templo perverso en el que suena un aria<br />
y te derrumbas en átomos muy niños,<br />
y eras un hijo de mi carne que llamaba a mi piel por las tardes,<br />
y eras un hombre que llamaba a mi sexo en la noche,<br />
<br />
y eras un cántaro de tierra que me hacías virar<br />
junto a las ondas y las olas,<br />
y eras el as de la dicción, el sofisma endiablado<br />
en el que los poemas y los ángeles se te parecen,<br />
ritual de las horas describiendo<br />
solamente palabras, solamente la voz, solamente lo eterno,<br />
palabras nada más aunque duela.<br />
<br />
Así es como sucede, está sucediendo, ahora mismo lo es,<br />
como se cae una hoja seca sin lágrimas ni ojos,<br />
sin nevera, sin agua,<br />
daré largos paseos, nuevamente lo abstracto<br />
pensando en no pensar,<br />
acercarme aún así cuando regrese a casa<br />
por si hubieras dejado una huella,<br />
la esperanza que no se muere ni de muerte,<br />
no necesito ya los asteriscos,<br />
todo me es útil para tender mi alma como si fuera mi cuerpo,<br />
para entender mi cuerpo como si fuera un alma.<br />
<br />
Romper los alegatos para crearse apenas con el oxígeno<br />
y con las horas,<br />
saber de ti como mi mejor aliado y aún así me abandonas,<br />
en cualquier circunstancia, no lo he olvidado,<br />
los pequeños detalles, yo lo he vivido.<br />
<br />
Me refiero a esto que no acaba de cuajar hablando del fin,<br />
pensando en ello<br />
se me abren todas las ganas de que pudiéramos arrebatar la f<br />
en el mitad de la frase, tú no lo pienses, yo lo pensé,<br />
como si fuera en la mitad de otro sitio:<br />
Mutari In Alitem, transformarnos en pájaro,<br />
la probabilidad, no lo puedo evitar, en este mundo y en los otros<br />
espiar la materia y atravesar vientres y ranuras<br />
como si fuéramos la luz y es que lo somos.<br />
<br />
El objeto a o el sujeto de la partícula o el cosmos<br />
intervenidos por alguien,<br />
citemos a Heisenberg para no estar tan solos,<br />
para no comportarnos como ellas se comportan<br />
y esperar<br />
aquel observador pasajero que vive y estalla<br />
adentro de nosotros,<br />
nosotros mismos,<br />
y nos confunde con teorías y alguna noción de economía,<br />
estética o producto social, pero esto ya lo había dicho, yo ya lo sé,<br />
y qué importa<br />
si no ha servido para nada,<br />
tampoco servirá, no hay que temer.<br />
<br />
Yo estoy hablando de verdad del final y eso que lo exploramos todo,<br />
o casi todo, esa es mi pena,<br />
tenernos que comparar con el gato de Schrödinger,<br />
muertos y vivos a la vez.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<object height="255" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/ulxcOYyvDUg?fs=1&hl=es_ES&hd=1"></param>
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-45050510647303874272011-02-11T00:42:00.000+01:002014-12-04T15:28:16.855+01:00"La Foto del Invernadero", Texto de Roland Barthes en "La Cámara Lúcida"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: black;">
.</div>
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<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">"La Foto del<span style="color: lime;"> <span style="color: #999999;">Invernadero",</span> </span></span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: white; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">Texto de Roland Barthes </span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">en </span></div>
<div style="color: #999999; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: x-large;">"La Cámara Lúcida" </span></span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
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<div style="text-align: left;">
"La Fotografía del Invernadero" ( "Nadar" GASPARD-FÉLIX TOURNACHON 1820 -1910) ... es la foto que aparece en el libro "La Cámara Lúcida" donde Barthes habla de una foto suya que no desea mostrar y se refiere a la de "Nadar" como una de las fotografías más bellas del mundo. Barthes hace una diferenciación entre "foto" y "fotografía" considerando las "fotos" aquellas en las que se verifica esa "esencia de la fotografía" que es el alma de su discurso en dicho libro.</div>
<br />
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<object height="250" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/aS-P0qrqgPs?fs=1&hl=es_ES&hd=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param>
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<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
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<div>
<span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></span></div>
<span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: small;"><a href="http://diassentados.blogspot.com/2010/12/la-foto-del-invernadero-roland-barthes.html"><span style="color: #0b5394;">...PRESENTACIÓN...</span></a></span></span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Algo así como una esencia de la fotografía flotaba en aquella foto en particular. Decidí entonces "sacar" toda la Fotografía (su "naturaleza") de la única foto que existía seguramente para mí y tomarla en cierto modo como guía de mi última búsqueda. Todas las fotografías del mundo formaban un Laberinto. Yo sabía que en el centro de ese Laberinto sólo encontraría esa única foto, verificándose la frase de Nietzsche: "Un hombre laberíntico jamás busaca la verdad, sino únicamente su Ariadna". La Foto del Invernadero era mi Ariadna, no tanto porque me permitiría descubrir algo secreto (monstruo o tesoro), sino porque me diría de qué estaba hecho ese hilo que me atraía hacia la fotografía. Había comprendido que de ahora en adelante sería preciso interrogar lo evidente de la fotografía no ya desde el punto de vista del placer, sino en relación con lo que llamaríamos románticamente el amor y la muerte.<br />
<br />
(No puedo mostrar la Foto del Invernadero. Esta foto sólo existe para mí solo. Para vosotros sólo sería una foto indistinta, una de las mil manifestaciones de lo "cualquiera"; no puedo constituir en modo alguno el objeto visible de una ciencia; no puede fundamentar objetividad alguna, en el sentido positivo del término; a lo sumo podría interesar a vuestro studium: época, vestidos, fotogenia: no abriría en vosotros herida alguna).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="color: black;">
.</div>
</div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-14583757028257913162011-02-05T10:02:00.003+01:002015-03-13T22:05:28.912+01:00ODA A LA INMORTALIDAD, William Wordsworth<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: black;">
.</div>
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<span style="font-size: x-large;"><br />
</span><br />
<div style="color: #ffe599;">
<br /></div>
<div style="color: #6aa84f; text-align: center;">
<div>
<span style="font-size: x-large;">ODA A LA INMORTALIDAD</span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="color: #660000; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">William Wordsworth </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #ffe599; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">(ESPLENDOR EN LA HIERBA) </span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span><br />
<span id="goog_951604087"></span><span id="goog_951604088"></span><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/TU0RAhNk5QI/AAAAAAAAH3Y/JKmUF3bMRCo/s1600/DSC09740.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/TU0RAhNk5QI/AAAAAAAAH3Y/JKmUF3bMRCo/s320/DSC09740.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
ODA A LA INMORTALIDAD<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Aunque el resplandor que<br />
en otro tiempo fue tan brillante<br />
hoy esté por siempre oculto a mis miradas.<br />
Aunque mis ojos ya no<br />
puedan ver ese puro destello<br />
que en mi juventud me deslumbraba,<br />
aunque nada pueda hacer<br />
volver la hora del esplendor en la hierba,<br />
de la gloria en las flores,<br />
no debemos afligirnos<br />
porqué la belleza subsiste siempre en el recuerdo.<br />
En aquella primera<br />
simpatía que habiendo<br />
sido una vez,<br />
habrá de ser por siempre<br />
en los consoladores pensamientos<br />
que brotaron del humano sufrimiento,<br />
y en la fe que mira a través de la<br />
muerte.<br />
Gracias al corazón humano,<br />
por el cual vivimos,<br />
gracias a sus ternuras, a sus<br />
alegrías y a sus temores, la flor más humilde, al florecer,<br />
puede inspirarme ideas que, a menudo,<br />
se muestran demasiado profundas<br />
para las lágrimas.<br />
<br />
<br />
Oda a la inmortalidad- (Himnos de la inmortalidad)<br />
William Wordsworth (poeta inglés, 1770-1850)<br />
<br />
<br />
"Ode: Intimations of Inmortality from Recollections of early childhood" (Oda a la inmortalidad) y pertenece a Poems in two Volumes (1807).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<object height="255" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/Mg3ouZDyqJg?fs=1&hl=es_ES"></param>
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<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
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<br />
<br />
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<div style="color: black;">
.</div>
</div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-15238679904017924622010-12-29T20:55:00.003+01:002012-10-28T00:07:56.676+02:00“EL MITO”<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: black;">
.</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: red; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="color: #073763; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">“E<span style="color: #0b5394;">L</span><span style="color: #3d85c6;"> MI</span><span style="color: #0b5394;">T</span>O”</span></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Podrías caer sobre mí como un cortejo de sombras,<br />
encaramarte a mi cara y moldear con este rictus<br />
una plegaria,<br />
someterme a tu vieja voluntad,<br />
descolgarte por mis nervios<br />
en pirámides interminables.<br />
Podrías llegar a vislumbrar<br />
la congoja de ser inapelable,<br />
esconderte en el último alegato<br />
de los que no tienen perdón,<br />
urdir ejércitos de polvo como un héroe demente.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Puedes hacerte o deshacerte</div>
<div style="text-align: center;">
como un ídolo de barro:</div>
<div style="text-align: center;">
no existes ya.</div>
<br />
<br />
<br />
Podría construirte un arrebato,<br />
una vacilación,<br />
una vida que acate tu desaparición<br />
y te deponga...<br />
Pero prefiero que seas el bárbaro soporte<br />
de un universo falible,<br />
la pena cosida de tus pies,<br />
la violencia de tu serenidad<br />
y tu evidencia.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<object height="250" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/c0IbJLdDGw8?fs=1&hl=es_ES&hd=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca"></param>
<param name="allowFullScreen" value="true"></param>
<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
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<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.las2001noches.com/n53/pg1.htm"><span style="color: #0b5394;">en </span><span style="color: blue;">"A G<span style="color: #0b5394;">olp<span style="color: #3d85c6;">e de</span> Llu</span>via"</span></a></span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="color: black;">
.</div>
</div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-19251055227617930142010-11-15T14:01:00.002+01:002015-05-23T19:28:08.176+02:00Reinaldo Arenas Before Night Falls, Febrero 26, 2008<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="color: black;">
.</div>
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Reinaldo Arenas</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-size: x-large;">Before Night Falls, </span>Febrero 26, 2008</span></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-KwlYCbB7Fgk/VWC4Z9NBMcI/AAAAAAAAPX8/EM7x_jB13RI/s1600/Paul%2BCezanne%252C%2BHouses%2Bon%2Bthe%2BHill.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="http://1.bp.blogspot.com/-KwlYCbB7Fgk/VWC4Z9NBMcI/AAAAAAAAPX8/EM7x_jB13RI/s400/Paul%2BCezanne%252C%2BHouses%2Bon%2Bthe%2BHill.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Cezanne, Houses on the Hill</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Paseo por las calles que revientan, porque las cañerías ya no dan más, por edificios que hay que esquivar, por si se nos vienen encima, por entre oscos rostros que nos escrutan y sentencian, por entre establecimientos cerrados, mercados cerrados, cines cerrados, parques cerrados, cafeterías cerradas, exhibiendo a veces carteles, justificaciones ya polvorientas, “cerrado por reformas”, “cerrado por reparación”, ¿qué tipo de reparación?, ¿Cuando termina dicha reparación, dicha reforma? Cerrado, cerrado, cerrado, todo cerrado. Llego y abro los inumerables candados, subo improvisadas escaleras. Ahí está ella aguardándome, la descubro, retiro la lona y contemplo sus polvorientas y oscuras dimensiones. Le quito el polvo con pasarle la mano. Con pequeñas palmadas limpio su lomo, su base, sus costados. Me siento desesperado, feliz a su lado. Frente a ella paso los dedos por su teclado y rápidamente todo se pone en marcha. El ta-ta el tintineo, la música comienza poco a poco, ya más rápido. Ahora a toda velocidad. Paredes, calles, catedrales, rostros y playas. Celdas, mini-celdas y grandes celdas. Noche estrellada, pies desnudos, pinares. Centenares, miles, un millón de cotorras. Taburetes y una enredadera. Todo acude, todo llega, todo viene. Los muros se ensanchan, el techo desaparece y naturalmente flotas. Flotas, flotas arrancado, arrastrado, elevado, llevado, transportado, eternizado, salvado y por esa minúscula y constante cadencia. Por esa música, por ese ta-ta incesante.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br />
<object height="200" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/eOpozbYN8lY?fs=1&hl=es_ES"></param>
<param name="allowFullScreen" value="true"></param>
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<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="color: black;">
<br /></div>
<div style="color: black;">
.</div>
<div style="color: black;">
<br /></div>
</div>
</div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-51021622113932752482010-04-15T12:22:00.001+02:002010-04-15T12:30:16.245+02:00"La aurora de Nueva York" Federico García Lorca<div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib7m5j2vElJGJ2iRWTTvA2orwLDeZJ6eNEYy25UZiqOgDs5rLgyHoBjAhdj_A27oYAUhvwhNfebQYcx3EanLtAhoM1gfMeAuTa94fKutNHV2mdSXiKdeIZNDa8CSx-5SJCMoTKzyK90TDG/s1600/Lorca_-_Autorretrato_Poeta_NY.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><big><big><br />
<br />
<br />
<big><br />
<big><span style="font-size: x-large;"><span style="color: #76a5af;">"La aurora de Nueva York"</span><br />
<br />
<span style="color: #8e7cc3;">Federico García Lorca </span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: #134f5c;">-Gabriel Sopeña-</span></span></span> <br />
</big><br />
<br />
</big><br />
</big></big><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib7m5j2vElJGJ2iRWTTvA2orwLDeZJ6eNEYy25UZiqOgDs5rLgyHoBjAhdj_A27oYAUhvwhNfebQYcx3EanLtAhoM1gfMeAuTa94fKutNHV2mdSXiKdeIZNDa8CSx-5SJCMoTKzyK90TDG/s1600/Lorca_-_Autorretrato_Poeta_NY.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib7m5j2vElJGJ2iRWTTvA2orwLDeZJ6eNEYy25UZiqOgDs5rLgyHoBjAhdj_A27oYAUhvwhNfebQYcx3EanLtAhoM1gfMeAuTa94fKutNHV2mdSXiKdeIZNDa8CSx-5SJCMoTKzyK90TDG/s320/Lorca_-_Autorretrato_Poeta_NY.jpg" width="246" /></a></div><span style="color: #d0e0e3; font-size: small;"><br />
</span><big><big> <span style="color: #d0e0e3; font-size: small;">Autorretrato, "Poeta en Nueva York"</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;"><br />
<br />
<br />
La aurora de Nueva York tiene<br />
cuatro columnas de cieno<br />
y un huracán de negras palomas<br />
que chapotean las aguas podridas.<br />
<br />
La aurora de Nueva York gime<br />
por las inmensas escaleras<br />
buscando entre las aristas<br />
nardos de angustia dibujada.<br />
<br />
La aurora llega y nadie la recibe en su boca<br />
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:<br />
a veces las monedas en enjambres furiosos<br />
taladran y devoran abandonados niños.<br />
<br />
Los primeros que salen comprenden con sus huesos<br />
que no habrá paraísos ni amores deshojados;<br />
saben que van al cieno de números y leyes,<br />
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.<br />
<br />
La luz es sepultada por cadenas y ruidos<br />
en impúdico reto de ciencia sin raíces.<br />
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes<br />
como recién salidas de un naufragio de sangre.</span> <br />
<br />
</big><br />
<br />
<br />
<br />
</big><br />
<br />
<br />
</div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="360" width="580"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/69WQHDB-s5c&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/69WQHDB-s5c&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="580" height="360"></embed></object>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-58384262872293427242010-01-18T18:44:00.001+01:002014-12-04T15:34:32.634+01:00EL MITO // La Calumnia de Boticelli<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="color: #741b47; text-align: center;">
<span style="font-size: x-large;">EL <span style="color: #a64d79;">MI</span>TO</span></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Podrías caer sobre mí como un cortejo de sombras,<br />
<br />
encaramarte a mi cara y moldear con este rictus<br />
<br />
una plegaria,<br />
<br />
someterme a tu vieja voluntad,<br />
<br />
descolgarte por mis nervios<br />
<br />
en pirámides interminables.<br />
<br />
Podrías llegar a vislumbrar<br />
<br />
la congoja de ser inapelable,<br />
<br />
esconderte en el último alegato<br />
<br />
de los que no tienen perdón,<br />
<br />
urdir ejércitos de polvo como un héroe demente.<br />
<br />
Puedes hacerte o deshacerte<br />
<br />
como un ídolo de barro:<br />
<br />
no existes ya.<br />
<br />
Podría construirte un arrebato,<br />
<br />
una vacilación,<br />
<br />
una vida que acate tu desaparición<br />
<br />
y te deponga…<br />
<br />
pero prefiero que seas el bárbaro soporte<br />
<br />
de un universo falible,<br />
<br />
la pena cosida de tus pies,<br />
<br />
la violencia de tu serenidad<br />
<br />
y tu evidencia.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="364" width="445"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/Bel01oAjlX0&hl=es_ES&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca&border=1"></param>
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<param name="allowscriptaccess" value="always"></param>
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<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-18942781031512690512009-11-08T18:31:00.004+01:002009-11-08T18:56:36.209+01:00EZRA POUND<div style="text-align: center;"><span style="font-size:180%;"><br /><br /><br /><br />D<span style="color: rgb(153, 153, 153);">E </span>A<span style="color: rgb(153, 153, 153);">E</span>G<span style="color: rgb(153, 153, 153);">I</span>P<span style="color: rgb(153, 153, 153);">T</span>O<br /></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Porque de viento está hecho mi cuerpo<br />fui yo y sólo yo quien conoció los caminos del cielo.<br /><br />A la Señora de la Vida he contemplado,<br />yo mismo, que vuelo con las golondrinas.<br /><br />Verde y gris es su manto,<br />danzando veloz a lo largo del cielo.<br /><br />Porque de viento está hecho mi cuerpo<br />fui yo y sólo yo quien conoció los caminos del cielo.<br /><br />Manus animan pinxit.<br />La pluma está en mi mano.<br /><br />Y ya se apresta a escribir la palabra apropiada.<br />¡Mi boca saborea la música más pura!<br /><br />¿Serán dignos mis labios de entonar<br />la Canción de Loto de Kumi?<br /><br />Porque de viento está hecho mi cuerpo<br />fui yo y sólo yo quien conoció los caminos del cielo.<br /><br />Soy la llama que brota del sol,<br />yo mismo, que vuelo con las golondrinas.<br /><br />La luna se levanta sobre mi frente<br />y los vientos soplan bajo mis labios.<br /><br />La luna es una enorme perla en aguas de zafiro;<br />hacia mis dedos, frescas, fluyen éstas ahora.<br /><br />Porque de viento está hecho mi cuerpo<br />fui yo y sólo yo quien conoció los caminos del cielo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://www.glitter-graphics.com/"><img style="width: 392px; height: 18px;" src="http://dl5.glitter-graphics.net/pub/130/130005d9qn585ulx.gif" border="0" /></a><br /><a href="http://www.blogger.com/%3Cfoo"></a><br /><br /></div><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:180%;">T<span style="color: rgb(153, 153, 153);">H</span>R<span style="color: rgb(153, 153, 153);">E</span>N<span style="color: rgb(153, 153, 153);">O</span>S</span><br /></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Se acabaron los leves suspiros entre nosotros.<br />Se acabaron los vientos que solían turbarnos a la hora del crepúsculo.<br /><br />¡Mirad: tan bella y muerta!<br /><br />No arderé ya más.<br />Se acabó el zumbido de las alas<br />al batirse sobre nosotros.<br /><br />¡Mirad: tan bella y muerta!<br /><br />Se acabaron las estocadas del deseo:<br />nunca más sentiré el temblor<br />de tus manos sobre las mías.<br /><br />¡Mirad: tan bella y muerta!<br /><br />No habrá vino que toque los labios.<br />Ningún pensamiento abrevará entre nosotros.<br /><br />¡Mirad: tan bella y muerta!<br /><br />Se acabaron los torrentes.<br />Se acabaron los lugares de encuentro.<br />(¡Mirad: tan bella y muerta!)<br />Tintagoel.<br /><br /><br /><br /><br />EZRA POUND<br />Estados Unidos-1885<br />De “Lume Spento”<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><object width="445" height="364"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/_3lAU3drCIY&hl=en&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/_3lAU3drCIY&hl=en&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-38403013494018755682009-10-04T16:19:00.002+02:002009-10-04T16:20:11.793+02:00Nina Simone Just Say I Love Him Remix<div style="text-align: center;"><br /><span style="font-size:130%;"><br /><br /><span style="color: rgb(102, 102, 102);">Nina Simone</span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);">Just Say I Love Him Remix</span></span><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='392' height='327' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwA9logDgXo8UyVxYUARTXGdQ1QQNLAW1Hi6kZLtX7KQxhtk9SdkRnPyBffwV9IjkSJ2uE6QAJ9eQQvoXyQ3Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center; color: rgb(204, 153, 51);"><span style=";font-family:";font-size:180%;" ><br /><br /></span></div>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-9442737028679812082009-10-01T15:57:00.009+02:002014-12-04T15:42:31.621+01:00"ESTO SE ACABA" // "ME VA LA VIDA EN ELLO"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #ff9900; font-size: 180%;">"VA COMO VA"</span><br />
<br />
<span style="color: #ff9900; font-size: 180%;"> </span>
</div>
<br />
<span style="font-size: 180%;">
</span>
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<b></b>
<b></b>
</div>
<b>
</b></div>
<br />
"Esto se acaba", me dijo con voz de congoja
<br />
al entrar por la puerta,
<br />
Culos de vaso sus ojos, la lágrima a punto
<br />
y la mirada muerta.
<br />
"Qué te pasa, cantautor", le pregunte
<br />
y entregándome el diario dijo: "lee".
<br />
Y leí y lloré
<br />
Un titular atacaba diciendo que ardía la vieja Lisboa
<br />
y el catalán heterónimo disparató:
<br />
"me han quemado a Pessoa".
<br />
<br />
Y así va como va,
<br />
va como va...
<br />
<br />
"Qué cosas dices", le dije y, mirando al espejo
<br />
siguió con el tema:
<br />
"Ya no soy dos, ni soy yo, ni soy nadie
<br />
ni Europa resiste a la quema".
<br />
Y mirándole a las lupas le rogué:
<br />
Transgaláctico no soy, explícate".
<br />
Me miró, le miré,
<br />
"esto se acaba, se acaba, y no hay más que aceptar
<br />
dignamente la ruina
<br />
Arde Lisboa, Venecia se hunde
<br />
y se cae la capilla Sixtina."
<br />
<br />
"No hay más patrón ni más ley ni más dios ni más rey
<br />
que el maldito dinero",
<br />
Dijo, furioso, mi amigo clavando en la diana
<br />
un disparo certero.
<br />
"No me tomes por idiota pero es que
<br />
No comprendo tu discurso", confesé.
<br />
Y me habló, le escuché
<br />
"Arte, poesía, belleza ¡qué extrañas palabras!,
<br />
¿serán un conjuro?
<br />
Hoy cualquier cerdo es capaz de quemar el edén
<br />
por cobrar un seguro."
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Luis Eduardo Aute
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<object height="364" width="445"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/DKZxZftw8nQ&hl=en&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/DKZxZftw8nQ&hl=en&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-35190941834052025742009-09-27T03:08:00.003+02:002011-03-13T12:21:06.906+01:00Cuarteto Cedrón - La lluvia Cuarteto Cedrón - La lluvia (poema de Raúl González Tuñon)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="color: black;">.</div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="color: white; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">La <i>lluvia</i></span></div><div style="color: white; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="color: white; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Raúl González Tuñon</span></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Cuarteto Cedrón </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><object height="255" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/YGFK3b0JWM4?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/YGFK3b0JWM4?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="255"></embed></object></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">su voz</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><object height="255" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/ERzw9NTSq84?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube-nocookie.com/v/ERzw9NTSq84?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="300" height="255"></embed></object></div></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<br />
<div style="color: black;">.</div></div>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-9034466659719248262009-06-25T13:55:00.009+02:002014-05-02T16:23:00.562+02:00Reinaldo Arenas, CELESTINO ANTES DEL ALBA (FRAGMENTO) - Prima che sia notte (FRAGMENTO)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="text-decoration: underline;"><br />
<br />
<br />
</span><span style="color: #66cccc; font-size: 180%;"><br />
</span><br />
<div style="color: #66cccc; text-align: center;">
<span style="color: #66cccc; font-size: 180%;">CELESTINO ANTES DEL ALBA<br />
<br />
</span><span style="color: #66cccc;"> </span><span style="color: #66cccc; font-size: 180%;">Reinaldo Arenas </span></div>
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<span style="color: #66cccc; font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;">(Fragmento)</span></span><br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/SkKvXlKHGvI/AAAAAAAACzo/R1e9XKA_yOA/s1600-h/Dibujo.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/SkKvXlKHGvI/AAAAAAAACzo/R1e9XKA_yOA/s400/Dibujo.JPG" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351032126915943154" style="cursor: pointer; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 267px;" /></a><br />
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De nuevo volvieron los relámpagos. Mi madre cruzó corriendo la nieve y me abrazó muy fuerte. Y me dijo «hijo». Y me dijo «hijo». Yo le sonreí a mi madre, y luego, de un salto, le abracé el cuello. Y los dos comenzamos a bailar sobre la tierra vestida toda de blanco.<br />
<br />
<br />
En eso los ruidos de las gentes que cantaban y alborotaban en la casa se nos fueron haciendo más cercanos: venían hasta nosotros con un lechón asado en púa y sin dejar de cantar. Todos los primos nos hicieron un coro y comenzaron a darnos vueltas. Mamá me levantó muy alto. Lo más alto que pudieron sus brazos. Y yo vi desde arriba cómo el cielo se iba poniendo más morado, y un aguacero más grande y más blanco que el que había caído comenzaba a zafarse de las nubes. Entonces yo me solté de los brazos de mi madre y corrí hacia donde estaban mis primos, y allí, todos comenzaron a dar unos saltos altísimos sobre la nieve y a cantar y a cantar y a cantar, mientras nos íbamos poniendo transparentes, tan transparentes como el suelo donde no quedaban garabateados nuestros brincos. Por un momento se escuchó un relampaguear muy fuerte. Vi al rayo derritiendo toda la nieve en menos de un segundo. Y antes de dar un grito y cerrar los ojos me vi a mí: caminando por sobre un fanguero y vi a Celestino escribiendo poesías sobre las durísimas cáscaras de los troncos de anones. Mi abuelo salió, con un hacha, de la cocina y empezó a tumbar todos los árboles donde Celestino había escrito aunque fuera solamente una palabra.<br />
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<span style="font-size: 180%;"><span style="color: #66cccc;">* * *</span><br />
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A medida que el frescor va cogiendo toda mi garganta me voy dando cuenta de que mi madre no es mala. La veo así, enorme sobre mí, y se me parece a un tronco de úpito, de esos que la gente coge para amarrar las bestias. Sin darse cuenta nunca que el úpito se ha ido secando de tantas amarras y sogazos que lo han cruzado.<br />
<br />
<br />
Mi madre se va volviendo hermosa. ¡Qué hermosa! Qué linda con su falda de saco y la blusa grande que le robó a Eulogia. Yo quiero a mi madre y yo sé que ella es buena y me quiere. Yo nunca he visto a mi madre. Pero siempre me la imagino así como ahora: llorando y acariciándome el cuello en un no sé qué tipo de cosquilleo fresco y agradable.<br />
<br />
<br />
Debo imaginarla de esa forma y no de la otra.<br />
<br />
-¡Desgraciado muchacho! ¡Si yo lo que debía hacer era ahorcarme ahora mismo!<br />
<br />
Tengo deseos de levantarme y abrazarla. De pedirle perdón y llevármela lejos donde ni abuela ni abuelo nos mortifiquen. Tengo deseos de decirle: «Madre mía, madre mía, ¡qué bonita estás hoy con tantas campanillas en el pelo! Te pareces a una de esas mujeres que solamente salen en las postales de Navidad. Vámonos de aquí ahora mismo. Recojamos las cosas y larguémonos ya. No estemos ni un segundo más en esta casa horrible, que se parece al fondo de un caldero. Vámonos ahora, antes de que el condenado de abuelo se despierte y nos haga levantar para que ordeñemos las vacas.<br />
<br />
«Vámonos ahora mismo porque de día no podremos salir».<br />
<br />
-¡Madre mía! ¡Madre mía!...<br />
<br />
Y no dije más nada. Lo que tenía pensado se me hizo un rollo en la garganta. Chocó con la punta de la garrocha que ya me traspasaba. Y no salió por la boca. Por un momento mi madre se quedó paralizada: escuchándome. Todo el sao sabe que yo le he dicho madre mía. Todo el cerro también lo sabe y ahora lo repite lo repite lo repite en un no sé qué tipo de eco casi tan cercano como mi propia voz.<br />
<br />
Mamá se queda lela. Me saca la garrocha del cuello. La tira sobre la yerba. Se lleva las manos a la cara y da un grito enorme.<br />
Enorme.<br />
Enorme.<br />
Enorme.<br />
<br />
Y echa a volar, cruzando ya el mayal viejo y entrando en la casa por los huecos tan grandes que yo he abierto en el techo con mis subidas y bajadas, buscando los pichones de totises o reuniéndome con mis primos muertos.<br />
<br />
Yo no sé qué hacer. El cuello me arde mucho. Me paso la mano por él y resulta que no tengo nada. Ni un rasguño siquiera. Las hormigas bravas me han comido toda la espalda y los abujes ya empiezan a treparme por la cara. Mi madre ha desaparecido y es casi ya de noche. Si pudiera llegar a la casa sin que nadie me viera y sin que ella me empezara de nuevo a jurgar con la garrocha, o abuela me echase un poco de agua caliente en el lomo.<br />
<br />
-Sí, puedes. Esta noche sí puedes -me dice una bandada de totises, que pasan volando muy alto y todos en filas, uno tras el otro. Pero, ¡cómo es posible que esos totises me hayan hablado! No lo creo. Vuelvo a mirar al cielo y la línea negra de sus alas es recta y perfecta: el viaje de los pájaros ha continuado y ya yo nunca podré saber la verdad.<br />
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¡Sí que este lugar tiene cosas muy lindas! Y la misma gente no es tan fea como dicen. Mi propia madre, que algunas veces se porta tan furiosa, hay algunos momentos en que parece distinta... Y todavía me acuerdo que un día, cuando yo venía del pozo con las dos latas de agua al hombro, ya casi llegando a la casa, di un resbalón y me caí. Entonces me entró una tristeza tan grande que lo único que pude hacer fue revolcarme contra el charco de fango que se había hecho en el suelo, y empezar a llorar. Y mi madre, que me estaba mirando desde la puerta de la cocina, vino caminando hasta mí y yo me dije:<br />
<br />
<br />
«Ahora seguro que me cae a trompadas». Pero no lo hizo. Sino que se agachó sobre el fanguero y me pasó la mano por sobre la cabeza muy despacio como si quisiera alisarme el pelo que siempre lo tengo tan revuelto, que abuelo dice que parezco una escoba al revés. Yo me quedé muy sorprendido. Miré a mi madre, y, no sé, porque todavía era muy temprano y había mucha neblina, pero me pareció como si estuviera llorando... Desde entonces, cuando me caigo con las latas de agua en mitad del patio, me quedo muy tranquilo, esperándola. Aunque algunas veces me equivoco y en vez de pasarme la mano por la cabeza lo que me pasa es un garrote. Pero de todos modos ya yo no podré sacármela de la memoria así corrió así. Y siempre me la imagino agachada junto a mí en el fanguero y pasándome la mano por la cabeza, mientras sus ojos comienzan a brillar y a brillar a través de la neblina enorme que cubre todos estos lugares por las mañanas...<br />
<br />
<br />
Eso es otra de las cosas que me gusta de este barrio: la neblina. Tan blanca... Estirar las manos y no vérselas casi... Y si me las veo, me las veo tan blancas que no parece que fuesen mis manos... El mismo abuelo, que está tan negro de tanto sol que aguanta, cuando es de mañana yo lo veo caminar por el potrero y parece un poco gigante, de lo blanco que se ve detrás de la neblina. Por eso yo todas las mañanas me levanto bien temprano y me vengo para acá y me subo hasta lo más alto del potrero, donde están las matas de mango, y me quedo horas y horas embelesado, mirando qué linda se ve la casa llena de neblinas, pues es casi como una casa de esas de cuentos. De esas que solamente salen en los libros como el que traía Celestino el día en que apareció por primera vez en la casa, asustado, y del brazo de su madre muerta... Y hasta que el sol no está así de grande y empieza entonces a achicharrarlo a uno, las cosas no dejan de verse bonitas. Es una lástima, a la verdad, que no se pueda vivir siempre entre este neblinal, porque así las cosas serían diferentes siempre y mi abuelo fuera siempre un viejito muy blanco. Alegre y húmedo. Caminando por sobre la yerba también blanca. Y la casa si nunca saliera el sol fuera también una casa de cuentos como la de la portada del libro de Celestino, y quién sabe si hasta mi madre, en vez de darme un janazo de vez en cuando, lo que hiciera siempre fuera pasarme la mano por la cabeza, pues hay que tener en cuenta que el día en que lo hizo de verdad había mucha neblina...<br />
<br />
Sí. Yo creo que es el sol, con este resplandor tan enorme, quien siempre tiene la culpa de que las cosas se pongan tan feas y de que la gente se enfurezca por cualquier bobería. Por eso es que tengo muchos deseos de que llegue ya el invierno. Aunque aquí es tan corto que pasa y casi ni nos damos cuenta. Pero que llegue, aunque sea por un día; para dejar caer de nuevo las latas de agua...<br />
<br />
Es ya de medianoche. Posiblemente mañana sea un día de mucha neblina.<br />
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<span style="font-size: large;"> Prima che sia notte </span></div>
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<object height="250" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/SN2gRdRTFuo?fs=1&hl=es_ES&hd=1"></param>
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-45814205315793779232009-06-25T13:42:00.012+02:002015-05-23T19:13:54.491+02:00Reynaldo Arenas: «El mundo alucinante (fragmento)»<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #00cccc; font-size: 180%;"><br />
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Reynaldo Arenas:<br />
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<span style="color: #6aa84f;">«El mundo alucinante»</span><br />
</span><span style="font-size: large;"><span style="color: #f1c232;">(fragmento)</span><br />
</span></div>
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<span style="font-size: large;"><o:p> </o:p></span></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-PuLdB61ne8s/VWC1FgahPHI/AAAAAAAAPXw/znoC9BdFk_s/s1600/Paul%2BCezanne%252C%2BTEl%2Bgolfo%2Bde%2BMarsella%2Bvisto%2Bdesde%2BL%25C2%25B4Estaque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="http://4.bp.blogspot.com/-PuLdB61ne8s/VWC1FgahPHI/AAAAAAAAPXw/znoC9BdFk_s/s400/Paul%2BCezanne%252C%2BTEl%2Bgolfo%2Bde%2BMarsella%2Bvisto%2Bdesde%2BL%25C2%25B4Estaque.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Paul Cezanne, TEl golfo de Marsella visto desde L´Estaque</div>
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<div class="MsoNormal">
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El verano. Los pájaros derretidos en pleno vuelo, caen, como plomo hirviente, sobre las cabezas de los arriesgados transeúntes, matándolos al momento.<br />
<br />
El verano. La isla, como un pez de metal alargado, centellea y lanza destellos y vapores ígneos que fulminan.<br />
<br />
El verano. El mar ha comenzado a evaporarse, y una nube azulosa y candente cubre toda la ciudad.<br />
<br />
El verano. La gente, dando voces estentóreas, corre hasta la laguna central, zambulléndose entre sus aguas caldeadas y empastándose con fango toda la piel, para que no se le desprenda el cuerpo.<br />
<br />
El verano. Las mujeres, en el centro de la calle, empiezan a desnudarse, y echan a correr sobre los adoquines que sueltan chispas y espejean.<br />
<br />
El verano. Yo, dentro del morro, brinco de un lado a otro. Me asomo entre la reja y miro al puerto hirviendo. Y me pongo a gritar que me lancen de cabeza al mar.<br />
<br />
El verano. La fiebre del calor ha puesto de mala sangre a los carceleros que, molestos por mis gritos, entran a mi celda y me muelen a golpes. Pido a Dios que me conceda una prueba de su existencia mandándome la muerte. Pero dudo que me oiga. De estar Dios aquí se hubiera vuelto loco.<br />
<br />
El verano. Las paredes de mi celda van cambiando de color, y de rosado pasan a rojo, y de rojo al rojo vino, y de rojo vino a negro brillante... el suelo empieza también a brillar como un espejo, y del techo se desprenden las primeras chispas. Solo dándole brincos me puedo sostener, pero en cuanto vuelvo a apoyar los pies siento que se me achicharran. Doy brincos. Doy brincos. Doy brincos.<br />
<br />
El verano. Al fin el calor derrite los barrotes de mi celda, y salgo de este horno al rojo, dejando parte de mi cuerpo chamuscado entre los bordes de la ventana, donde el aceite derretido aun reverbera.<br />
<br />
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<div style="text-align: center;">
<a href="http://s683.photobucket.com/albums/vv191/diassentados/SEPARADORES/?action=view&current=BLACKANDWHITEBAR-5.gif" target="_blank"><img alt="S DOS PUNTAS" border="0" src="http://i683.photobucket.com/albums/vv191/diassentados/SEPARADORES/BLACKANDWHITEBAR-5.gif" style="height: 33px; width: 67px;" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Pero las revoluciones no se hacen en las cárceles, si bien es cierto que generalmente allí es donde se engendran. Se necesita tanta acumulación de odio, tantos golpes de cimitarra y redobles de bofetadas, para al fin iniciar este interminable y ascendente proceso de derrumbe.<br />
<br />
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<a href="http://s683.photobucket.com/albums/vv191/diassentados/SEPARADORES/?action=view&current=BLACKANDWHITEBAR-5.gif" target="_blank"><img alt="S DOS PUNTAS" border="0" src="http://i683.photobucket.com/albums/vv191/diassentados/SEPARADORES/BLACKANDWHITEBAR-5.gif" style="height: 33px; width: 67px;" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Las manos son lo mejor que indica el avance del tiempo.<br />
<br />
Las manos, que antes de los veinte años empiezan a envejecer.<br />
<br />
Las manos, que no se cansan de investigar ni darse por vencidas.<br />
<br />
Las manos, que se alzan triunfantes y luego descienden derrotadas.<br />
<br />
Las manos, que tocan las transparencias de la tierra.<br />
<br />
Que se posan tímidas y breves.<br />
<br />
Que no saben y presienten que no saben.<br />
<br />
Que indican el límite del sueño.<br />
<br />
Que planean la dimensión del futuro.<br />
<br />
Estas manos, que conozco y sin embargo me confunden.<br />
<br />
Estas manos, que me dijeron una vez: -tienta y escapa-.<br />
<br />
Estas manos, que ya vuelven presurosas a la infancia.<br />
<br />
Estas manos, que no se cansan de abofetear a las tinieblas.<br />
<br />
Estas manos, que solamente han palpado cosas reales.<br />
<br />
Estas manos, que ya casi no puedo dominar.<br />
<br />
Estas manos, que la vejez ha vuelto de colores.<br />
<br />
Estas manos, que marcan los límites del tiempo.<br />
<br />
Que se levantan y de nuevo buscan el sitio.<br />
<br />
Que señalan y quedan temblorosas.<br />
<br />
Que saben que hay música aun entre sus dedos.<br />
<br />
Estas manos, que ayudan ahora a sujetarse.<br />
<br />
Estas manos, que se alargan y tocan el encuentro.<br />
<br />
Estas manos, que me piden, cansadas, que ya muera.<br />
<br />
<br />
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<object height="250" width="300"><param name="movie" value="http://www.youtube-nocookie.com/v/YfNbAN8PJp8?fs=1&hl=es_ES&hd=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6"></param>
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-90515577534605999792009-05-13T14:08:00.008+02:002012-01-30T12:27:09.274+01:00PAUL ELUARD, "A Medianoche"<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<br />
<link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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</style> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br />
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-weight: normal;"><o:p></o:p></span></div><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #000099; font-size: 36pt;">PAUL ELUARD</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
<br />
<o:p></o:p></div><u6:p></u6:p> <br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #3333ff; font-size: 36pt;"> A Medianoche</span></div><br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="color: #0066ff;"><span style="color: #3333ff;"></span><o:p></o:p></span></div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/SgrbWnOZSxI/AAAAAAAACTU/AJXXNujP5Hg/s1600-h/Marc+Chagall,+El+concierto.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335317890106739474" src="http://4.bp.blogspot.com/_noi84ijA4xY/SgrbWnOZSxI/AAAAAAAACTU/AJXXNujP5Hg/s400/Marc+Chagall,+El+concierto.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 236px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div style="color: #000099; text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Marc Chagall, El concierto</span> </div><br />
<br />
<br />
<br />
Se abren puertas se descubren ventanas <br />
Un fuego se enciende y me deslumbra <br />
Todo se decide encuentro <br />
Criaturas que yo no he deseado. <br />
<br />
He aquí el idiota que recibía cartas del exterior <br />
He aquí el anillo precioso que él creía de plata <br />
He aquí la mujer charlatana de cabellos blancos <br />
He aquí la muchacha inmaterial <br />
Incompleta y fea bañada de noche y de miseria <br />
Cargada de absurdas plantas silvestres <br />
Su desnudez su castidad sensibles de cualquier parte <br />
He aquí el mar y barcos sobre mesas de juego <br />
Un hombre libre otro hombre libre y es el mismo <br />
Animales exaltados ante el miedo con máscara de barro <br />
Muertos prisioneros locos todos los ausentes. <br />
<br />
Pero tú por qué no estás aquí tú para despertarme. <br />
<br />
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De "La vie immédiate" 1932 <br />
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</div>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-15801910019112397242009-03-15T12:40:00.000+01:002009-03-15T12:48:56.277+01:00POESIA "LA PATRIA DEL POETA" de MIGUEL OSCAR MENASSA recita el autor en 1988<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xZviHR8rpUI&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xZviHR8rpUI&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-56620904637745407052009-03-05T02:32:00.003+01:002009-03-05T02:48:03.992+01:00FREUD POR EL GRUPO CERO. DOCENTE MENASSA. La histeria 1 y...
<br /></span><h1 style="color: rgb(255, 153, 255); text-align: left;">
<br /></h1><div style="text-align: center;"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TjWqkupZiI8&hl=es&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/TjWqkupZiI8&hl=es&fs=1&color1=0xcc2550&color2=0xe87a9f" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="color: #ff9900; font-size: large;">How to play Requiem for a Dream on piano</span></div>
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-19772178707968045852009-01-30T04:21:00.001+01:002009-02-11T02:44:07.827+01:00REMORDIMIENTO POR CUALQUIER MUERTE<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> 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class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%;"><b><span style="line-height: 150%;font-family:";" ><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Libre de la memoria y la esperanza,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >ilimitado, abstracto, casi futuro,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >el muerto no es el muerto: es la muerte.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Como el Dios de los místicos,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >de quien deben negarse todos los predicados,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >el muerto ubicuamente ajeno<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >no es sino la perdición y la ausencia del mundo.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Todo se lo robamos,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >no le dejamos ni un color ni una sílaba:<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >allí la acera donde acechó su esperanza.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Aun lo que pensamos<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >podría pensarlo él;<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >nos hemos repartido como ladrones<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" >el caudal de las noches y los días.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; line-height: 150%; text-align: center;"><span style="line-height: 150%;font-family:";" lang="EN-US">J.L Borges <o:p></o:p></span></p>
<br />Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-14306680763647692272009-01-02T20:47:00.001+01:002009-01-02T20:47:55.620+01:00EL TANGO - BORGES Y PIAZZOLLA<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/aGPOzYNs-Y4&hl=es&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/aGPOzYNs-Y4&hl=es&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-55234612469502149042009-01-01T19:31:00.004+01:002012-01-30T12:36:25.703+01:00LA CANCIÓN DE AMOR DE J. ALFRED PRUFROCK -THOMAS S. ELIOT-<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: center;"><br />
<br />
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<div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><span style="font-size: x-large;"><br />
</span></div><div style="color: #b6d7a8;"><span style="font-size: x-large;">LA CANCIÓN DE AMOR DE </span></div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><span style="font-size: x-large;">J. ALFRED PRUFROCK </span></div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><br />
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<br />
<div style="color: #b6d7a8;">Si yo creyese que mi respuesta fuese</div><div style="color: #b6d7a8;">a persona que alguna vez volviera al mundo,</div><div style="color: #b6d7a8;">esta llama quedaría sin más sacudida.</div><div style="color: #b6d7a8;">Pero como jamás desde este fondo</div><div style="color: #b6d7a8;">volvió nadie vivo, si es verdad lo que oigo,</div><div style="color: #b6d7a8;">sin temor de infamia te respondo.</div><div style="color: #b6d7a8;">Inferno, XXVII</div></div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Vamos entonces, tú y yo,</div><div style="color: #b6d7a8;">cuando el atardecer se extiende contra el cielo</div><div style="color: #b6d7a8;">como un paciente anestesiado sobre una mesa;</div><div style="color: #b6d7a8;">vamos, por ciertas calles medio abandonadas,</div><div style="color: #b6d7a8;">los mascullantes retiros</div><div style="color: #b6d7a8;">de noches inquietas en baratos hoteles de una noche</div><div style="color: #b6d7a8;">y restaurantes con serrín y conchas de ostras:</div><div style="color: #b6d7a8;">calles que siguen como una aburrida discusión</div><div style="color: #b6d7a8;">con intención insidiosa</div><div style="color: #b6d7a8;">de llevarnos a una pregunta abrumadora...</div><div style="color: #b6d7a8;">Ah, no preguntes "Qué es eso"</div><div style="color: #b6d7a8;">Vamos a hacer nuestra visita.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">En el cuarto las mujeres van y vienen</div><div style="color: #b6d7a8;">hablando de Miguel Angel.</div><div style="color: #b6d7a8;">La niebla amarilla que se restriega el lomo en los cristales de</div><div style="color: #b6d7a8;">las ventanas,</div><div style="color: #b6d7a8;">el humo amarillo que se restriega el hocico en los cristales de</div><div style="color: #b6d7a8;">las ventanas,</div><div style="color: #b6d7a8;">metió la lengua lamiendo los rincones del atardecer,</div><div style="color: #b6d7a8;">se demoró en los charcos quietos sobre los sumideros,</div><div style="color: #b6d7a8;">dejó que le cayera en el lomo el hollín que cae de las</div><div style="color: #b6d7a8;">chimeneas,</div><div style="color: #b6d7a8;">resbaló por la azotea, dio un brinco repentino,</div><div style="color: #b6d7a8;">y, viendo que era una suave noche de octubre,</div><div style="color: #b6d7a8;">se enroscó una vez en torno a la casa y se quedó dormido.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Y claro que habrá tiempo</div><div style="color: #b6d7a8;">para el humo amarillo que se desliza por la calle</div><div style="color: #b6d7a8;">restregándose el lomo contra los cristales de las ventanas;</div><div style="color: #b6d7a8;">habrá tiempo, habrá tiempo</div><div style="color: #b6d7a8;">de preparar una cara para encontrar las caras que encuentras;</div><div style="color: #b6d7a8;">habrá tiempo de asesinar y de crear,</div><div style="color: #b6d7a8;">y tiempo para todos los trabajos y los días de las manos</div><div style="color: #b6d7a8;">que levantan y dejan caer una pregunta en tu bandeja;</div><div style="color: #b6d7a8;">tiempo para ti y tiempo para mí,</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">y tiempo aún para cien indecisiones,</div><div style="color: #b6d7a8;">y para cien visiones y revisiones,</div><div style="color: #b6d7a8;">antes de tomar té con tostadas.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">En el cuarto las mujeres van y vienen</div><div style="color: #b6d7a8;">hablando de Miguel Ángel.</div><div style="color: #b6d7a8;">Y claro que habrá tiempo</div><div style="color: #b6d7a8;">de preguntarse "¿Me atrevo?" y "¿Me atrevo?"</div><div style="color: #b6d7a8;">tiempo de volver atrás y bajar la escalera,</div><div style="color: #b6d7a8;">con un claro de calvicie en medio de mi pelo</div><div style="color: #b6d7a8;">(dirán: "¡Cómo le está clareando el pelo!"),</div><div style="color: #b6d7a8;">mi chaquet, mi cuello duro subiendo firmemente hasta la</div><div style="color: #b6d7a8;">barbilla,</div><div style="color: #b6d7a8;">mi corbata rica y modesta, pero afirmada con un sencillo alfiler—</div><div style="color: #b6d7a8;">(dirán: "Pero ¡qué delgados tiene los brazos y las piernas!")</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Me atrevo</div><div style="color: #b6d7a8;">a molestar al universo?</div><div style="color: #b6d7a8;">En un minuto hay tiempo</div><div style="color: #b6d7a8;">de decisiones y revisiones que un minuto volverá del revés.</div><div style="color: #b6d7a8;">Pues les he conocido ya a todos, les conozco a todos—</div><div style="color: #b6d7a8;">he conocido los anocheceres, mañanas, tardes,</div><div style="color: #b6d7a8;">he medido mi vida con cucharillas de café;</div><div style="color: #b6d7a8;">conozco las voces que mueren con una caída agonizante</div><div style="color: #b6d7a8;">bajo la música de un cuarto de más allá.</div><div style="color: #b6d7a8;">Así ¿cómo podría hacerme ilusiones?</div><div style="color: #b6d7a8;">Y he conocido ya los ojos, los conozco todos—</div><div style="color: #b6d7a8;">los ojos que te miran fijos en una expresión formulada,</div><div style="color: #b6d7a8;">y cuando esté formulado, despatarrado en un alfiler,</div><div style="color: #b6d7a8;">cuando esté clavado y retorciéndose en la pared,</div><div style="color: #b6d7a8;">¿cómo empezaría entonces</div><div style="color: #b6d7a8;">a escupir todas las colillas de mis días y maneras?</div><div style="color: #b6d7a8;">Y ¿cómo podría hacerme ilusiones?</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Y he conocido ya los brazos, los conozco todos—</div><div style="color: #b6d7a8;">brazos con pulseras y blancos y desnudos</div><div style="color: #b6d7a8;">(¡pero, a la luz de la lámpara, con vello pardo claro!)</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Es perfume de un traje de mujer</div><div style="color: #b6d7a8;">lo que me hace divagar así?</div><div style="color: #b6d7a8;">Brazos que se extienden en una mesa, o que se arropan en un</div><div style="color: #b6d7a8;">chal.</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Y cómo hacerme ilusiones entonces?</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Y cómo iba a empezar?</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Diré que he pasado al oscurecer por estrechas calles</div><div style="color: #b6d7a8;">observando el humo que se eleva de las pipas</div><div style="color: #b6d7a8;">de hombres solitarios en mangas de camisa, asomados a la</div><div style="color: #b6d7a8;">ventana?</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Debería yo haber sido un par de ásperas garras</div><div style="color: #b6d7a8;">corriendo por los fondos de mares silenciosos.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">¡Y la tarde, el anochecer, duerme tan pacíficamente!</div><div style="color: #b6d7a8;">Alisada por largos dedos,</div><div style="color: #b6d7a8;">dormida... cansada ...o se hace la enferma,</div><div style="color: #b6d7a8;">extendida en el suelo, aquí junto a ti y a mí.</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Debería yo, después del té con pastas y helados,</div><div style="color: #b6d7a8;">tener la energía de forzar el momento hasta su crisis?</div><div style="color: #b6d7a8;">Aunque he visto mi cabeza (ya ligeramente calva) presentada en</div><div style="color: #b6d7a8;">una bandeja,</div><div style="color: #b6d7a8;">no soy ningún profeta —y no se trata aquí de nada importante;</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">he visto chisporrotear apagándose el momento de mi grandeza,</div><div style="color: #b6d7a8;">y he visto al eterno Lacayo alargándome mi abrigo y</div><div style="color: #b6d7a8;">riéndose con disimulo,</div><div style="color: #b6d7a8;">y, en resumen, tuve miedo.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Y habría valido la pena, después de todo,</div><div style="color: #b6d7a8;">después de las tazas, la mermelada, el té,</div><div style="color: #b6d7a8;">entre la porcelana, entre un poco de charla tuya y mía,</div><div style="color: #b6d7a8;">habría valido la pena</div><div style="color: #b6d7a8;">descabezar de un mordisco el asunto con una sonrisa,</div><div style="color: #b6d7a8;">apretar el universo de una bola</div><div style="color: #b6d7a8;">echándolo a rodar hacia alguna pregunta abrumadora,</div><div style="color: #b6d7a8;">decir: "Soy Lázaro, venido de entre los muertos,</div><div style="color: #b6d7a8;">vuelto para decíroslo todo, os lo diré todo"—,</div><div style="color: #b6d7a8;">si alguna, poniéndose una almohada junto a la cabeza,</div><div style="color: #b6d7a8;">dijera: "No es eso lo que yo quería decir en absoluto.</div><div style="color: #b6d7a8;">No es eso, de ningún modo".</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Y habría valido la pena, después de todo,</div><div style="color: #b6d7a8;">habría valido la pena,</div><div style="color: #b6d7a8;">después de las puestas de sol y los jardincillos delante de</div><div style="color: #b6d7a8;">casa, y las calles regadas,</div><div style="color: #b6d7a8;">después de las novelas, después de las tazas de té, después</div><div style="color: #b6d7a8;">de las faltas</div><div style="color: #b6d7a8;">que se arrastran por los suelos,</div><div style="color: #b6d7a8;">y esto, ¿y tanto más?</div><div style="color: #b6d7a8;">¡Es imposible decir precisamente lo que quiero decir!</div><div style="color: #b6d7a8;">Pero si una linterna mágica proyectara los nervios como</div><div style="color: #b6d7a8;">estructuras en una pantalla:</div><div style="color: #b6d7a8;">habría valido la pena</div><div style="color: #b6d7a8;">de que alguna, acomodándose una almohada o tirando a un</div><div style="color: #b6d7a8;">lado un chal,</div><div style="color: #b6d7a8;">y volviéndose a la ventana, dijera:</div><div style="color: #b6d7a8;">"Eso no es en absoluto,</div><div style="color: #b6d7a8;">eso no es lo que yo quería decir en absoluto."</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">¡No! No soy el príncipe Hamlet, ni tenía por qué serlo;</div><div style="color: #b6d7a8;">soy un noble del séquito, uno que sirve</div><div style="color: #b6d7a8;">para hacer bulto en una comitiva, empezar alguna que otra</div><div style="color: #b6d7a8;">escena,</div><div style="color: #b6d7a8;">aconsejar al príncipe: sin duda, un fácil instrumento,</div><div style="color: #b6d7a8;">respetuoso, contento de ser útil,</div><div style="color: #b6d7a8;">político, cauto y meticuloso;</div><div style="color: #b6d7a8;">lleno de elevado fraseo, pero un poco obtuso;</div><div style="color: #b6d7a8;">a veces, incluso, casi ridículo—</div><div style="color: #b6d7a8;">a veces, casi, un Bufón.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Envejezco... envejezco...</div><div style="color: #b6d7a8;">Tengo que llevar vueltas en los bajos de los pantalones.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">¿Me saco raya en el pelo por detrás? ¿Me atrevo a comerme</div><div style="color: #b6d7a8;">un melocotón?</div><div style="color: #b6d7a8;">Me pondré pantalones blancos de franela, y pasearé por la</div><div style="color: #b6d7a8;">playa.</div><div style="color: #b6d7a8;">He oído a las sirenas cantándose unas a otras</div><div style="color: #b6d7a8;">No creo que me canten a mí.</div><div style="color: #b6d7a8;">Las he visto cabalgar en las olas mar adentro</div><div style="color: #b6d7a8;">peinando el blanco pelo de las olas echando atrás</div><div style="color: #b6d7a8;">cuando el viento sopla el agua hasta ponerla blanca y negra.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">Nos hemos demorado en las cámaras del mar</div><div style="color: #b6d7a8;">junto a ondinas enguirnaldadas de algas, en rojo y pardo,</div><div style="color: #b6d7a8;">hasta que nos despierten voces humanas y nos ahoguemos.</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
</div><div style="color: #b6d7a8;">THOMAS S. ELIOT</div></div><div style="color: #b6d7a8;"><br />
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</div>Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-1243930988518832922008-12-22T02:22:00.002+01:002014-04-30T21:01:12.275+02:00El Castillo (adaptación) / Franz Kafka Ante la ley (migmed ´s blog )<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/N9QdRja5XYQ&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/N9QdRja5XYQ&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/H_ofTIv5_Vk&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/H_ofTIv5_Vk&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object></div>
Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-38683812009668280782008-12-21T22:17:00.012+01:002014-12-04T13:05:01.767+01:00A cerca de FRANZ KAFKA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<span style="font-size: large;">Kafka y Borges por las calles de Praga (fragmento):</span></div>
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(...) Borges comunicó a los lectores argentinos que Kafka era el autor de una de las obras más singulares del siglo. Narrar en novela una metáfora de lo insuperable, del muro, fue su cometido o su destino. Observó Borges que dos obsesiones guiaban la obra de Kafka: la subordinación y el infinito. En casi todas sus ficciones hay jerarquías, y esas jerarquías se suceden infinitamente. Son infinitas por ser intrínsecamente insuperables. La vida como herida absurda.<br />
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En el privilegio de su puesto secundario en la biblioteca de Boedo, traduciendo al extraño checo, surgió una curiosa mezcla de atracción y de oposición con ese maestro de aporías existenciales. Kafka llevaba un germen nihilista que Borges, desde sus íntimas fiestas de esteta (eran sus mejores años de creación), no podía compartir.* Kafka, que escribió mucho, no quiso ser un escritor público. Corre la leyenda de que pidió a su amigo Max Brod y a su amada de los días finales que quemaran sus textos, los más importantes. Murió casi inédito y desconocido, como profeta sin lectores de un futuro de horror que culminaría en Auschwitz e Hiroshima. El proceso de Joseph K se haría realidad dos décadas después en la piel de Slansky y en el defenestramiento de Masarik por agentes de la KGB. Sus hermanas y gran parte de su familia serían gaseados en Maidanek. Su obsesión insuperable por el absurdo se confirmaría en los peores años de horror de la historia: las matanzas de la Guerra Civil Española, el nazismo, la invasión de China y los millones de muertos de la guerra revolucionaria, los años de penuria de la crisis del 29, con bolsones de miseria y crimen en Estados Unidos. (...)<br />
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Fuente:<span style="color: white;"> <a href="http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1017052">Abel Posse / Para LA NACION</a></span><br />
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<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-eracUY-x-A&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/-eracUY-x-A&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
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Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1334619895650692253.post-49933045324580561112008-12-21T20:05:00.019+01:002014-12-04T16:17:59.020+01:00...............................................Pilar García Puertahttp://www.blogger.com/profile/17251643563032903140noreply@blogger.com0